Esta é uma das práticas que o Grupo de Estudo faz sobre autossabotagem. Conhecer o Grupo de Estudo →
Tem história na sua vida que você já sabe como termina antes de chegar no fim.
No começo do mês, as contas cabem. Você olha o extrato, faz a soma e decide que desta vez vai sobrar alguma coisa. Na segunda semana ainda está tudo certo. Na terceira aparece um motivo, e é sempre um motivo justo: o aniversário de alguém, uma promoção que não volta, o conserto que não dava para esperar, a noite em que a semana pesou e você achou que merecia. No fim do mês, o número é o mesmo do mês passado. E do mês antes dele.
Agora tire o dinheiro da cena e coloque outra coisa. Tem quem diga “pode deixar que eu resolvo” tantas vezes que um dia percebe que ninguém mais pergunta se precisa de ajuda, e termina a semana no limite, com uma mágoa de quem não reparou. Tem quem passe meses cuidando de um trabalho com capricho e, justo no dia em que alguém importante vai olhar, cometa o erro que nunca comete. Tem quem, na véspera do dia que mais importa, fique no celular até uma da manhã sem saber explicar por quê.
Muda a pessoa, muda o lugar, muda a desculpa. E o final é sempre o mesmo.
Não é falta de vontade
Se você se reconheceu em alguma dessas cenas, provavelmente já tentou mudar. Já fez a planilha, já prometeu, já leu sobre como vencer a autossabotagem, já contou para alguém que desta vez ia ser diferente. E a vontade era verdadeira. É isso que mais confunde: se eu quero tanto, por que não acontece?
A resposta que quase todo mundo encontra é a mais dura: “eu sou assim”. Só que essa frase olha para o final da história e tira dele uma conclusão sobre quem você é. E o final é a parte que menos explica, porque quando ele chega a história já mudou de direção faz tempo.
A promessa comete o mesmo engano. “Este mês eu guardo.” “Desta vez eu peço ajuda.” “Amanhã eu durmo cedo.” Ela fala com o último capítulo, e a história não se decide ali. Ela se decide antes, num ponto pequeno, quase invisível, em que alguma coisa vira.
No dinheiro, esse ponto não é o fim do mês. É o instante da terceira semana em que você pensa “só desta vez” e sente um alívio. No “pode deixar que eu resolvo”, é o segundo em que você percebe que precisaria de alguém, e a frase sai antes do pedido. A história inteira muda de rumo ali, e quase ninguém repara, porque naquele momento a gente ainda não sente que aconteceu alguma coisa.
Todo padrão já foi uma proteção
Existe uma razão para a história virar sempre no mesmo ponto, e ela não tem nada de defeito de caráter.
Pense numa criança que pedia ajuda e ouvia, do pai ou da mãe, um “agora não” sem paciência, ou um “você já é grande para isso”. Ninguém ali queria ferir. Era uma casa com muito trabalho, pouco tempo e adultos fazendo o que conseguiam. Mas a criança aprende depressa: precisar dos outros incomoda, e resolver por conta própria evita aquele olhar. Ela passa a resolver. Funciona. Ela cresce e vira a pessoa com quem todo mundo pode contar.
Trinta anos depois, no trabalho, em casa, com os amigos, ela continua dizendo “pode deixar”. Não é orgulho, nem desconfiança dos outros. Uma parte dela ainda acha que pedir é arriscado, e essa parte age mais rápido do que qualquer promessa. A semana no limite e a mágoa de ninguém ter reparado são o preço de uma proteção que continua trabalhando depois que o perigo foi embora.
Com o dinheiro a origem pode ser outra, e não cabe adivinhar a de ninguém. Talvez, um dia, gastar logo tenha sido a forma de garantir que ao menos aquilo era seu. Talvez guardar seja fazer planos, e fazer planos seja correr o risco de ver um plano não dar certo. O que serve para todas as cenas é a pergunta, não a resposta: se esse final tivesse um bom motivo para acontecer, qual seria?
Repare que essa pergunta muda o lugar de onde você olha. “Eu sou assim” é uma sentença. “Isso já me protegeu de alguma coisa” é uma descoberta. E uma descoberta é algo que se pode estudar.
Você pode estar pensando que já sabe de onde vem o seu jeito, e que saber não mudou nada. Faz sentido. Entender a origem numa conversa é diferente de perceber o padrão que se repete enquanto ele acontece. A explicação fica na cabeça. O ponto em que a história vira acontece no corpo: num aperto no peito, numa pressa de repente, numa vontade de mudar de assunto. É ali que se aprende a ver.
Uma prática para fazer agora
Esta meditação guiada tem pouco menos de quinze minutos e foi gravada com este tema. Ela não pede que você resolva nada. Pede que você pare, respire e olhe para o que tem se repetido na sua vida, com uma pergunta simples: o que essa história está pedindo para você estudar?
Se puder, faça agora, num lugar onde dê para fechar os olhos por alguns minutos.
A meditação está no início desta página. Volte lá quando puder parar.
Depois de ouvir, pegue papel e caneta e escreva a sua história em três linhas. Não a vida inteira: uma história só, aquela que você jurou que ia ser diferente. Assim, com o exemplo do dinheiro:
- Como ela começa. “No começo do mês eu faço as contas e decido guardar uma parte.”
- O ponto em que ela vira. “Na terceira semana eu penso ‘só desta vez’ e sinto um alívio.”
- Como ela termina. “No fim do mês a conta está igual à do mês passado, e eu prometo de novo.”
Embaixo das três linhas, responda à pergunta de antes: se esse final tivesse um bom motivo para acontecer, qual seria? Escreva a primeira coisa que vier, mesmo que pareça boba. Não precisa ser a resposta certa. Precisa ser sua.
Se nada vier, tudo bem. A linha do meio já é o mais importante. Na próxima vez que essa história aparecer, tente reconhecer o ponto em que ela vira. Não precisa impedir nada. Só perceber: é aqui. E se olhar para isso mexer mais do que você esperava, pare onde está. Parar também é cuidado.
Você já sabe como a sua história termina. Isso não é uma condenação: é a prova de que ela tem um enredo, e o que tem enredo pode ser estudado. O começo está em reparar onde ela vira.